Mujer abstracta sobre cemento

LA PATRULLA DE CONTROL DE FRONTERAS ORIGINAL

Pregúntale a un nativo americano acerca de los efectos de la inmigración no controlada.

Fuente: http://punditkitchen.com/

En los últimos meses han pasado algunas cosas, no todas alegres y/o dignas de mención. He escrito mucho, pero no se lo he dicho a nadie. Al menos no vía blog. Una de las razones es ésta. Sigue su curso, bastante prometedor, por cierto. El resto tiene cara, pero no cuerpo aún. Todo se andará. Rápido. Como casi todo en estos últimos meses...

quizás

cierre

puertas ajenas

pero

abre

ventanas propias

Y Dios me hizo mi madre y mi padre me hicieron mujer,
de pelo largo ahora que lo dejé crecer,
ojos, nariz y boca de mujer, también ciclos lunáticos
que desembocan en dolor menstrual.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
que, al parecer,
es mejor abolir con Photoshop,
y me cavó me educaron fatal por dentro,
me hizo me hicieron un taller de seres humanos creer en mí misma
y en mis posibilidades.
Tejió Tejieron delicadamente mis nervios que se destemplan
cuando todavía oigo decir barbaridades
y balanceó balancearon ¿con cuidado?
el número de mis hormonas.
Compuso Compusieron mi sangre
y me inyectó inyectaron con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto en un planeta en el que
seguimos siendo animales en perpetua cacería.
Todo lo creó crearon suavemente,
a veces con alguna regañina,
a martillazos de soplidos,
y taladrazos de amor,
y la mala costumbre de no quedarse en la superficie,
las mil y una cosas que me hacen mujer y no encontrar mi sitio
en esta sociedad ¿a veces? anclada en el siglo XI
todos los días
por las que me levanto desorientada y contrita,
pero orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo
a pesar de que ahí fuera
se me siga viendo como un trozo de carne,
como un coste extra para las empresas,
como una sustituta de la madre,
como una cuota obligatoria de paridad
(maldita discriminación positiva...),
como un perro verde...
Y, a pesar de las lágrimas,
de la impotencia,
del machismo a ratos alimentado por las propias mujeres,
sin embargo,
no me cambio por nada ni por nadie.

Si israelís y palestinos, sunís y chiítas, la Iglesia Católica, jefes de estado varios y todo ese largo etcétera ... supieran de su existencia ... el mundo sería un lugar mejor ...

Tomándome la licencia para generalizar (a lo 007, ahora que está de estreno…) que otorga el humor de domingo a 0ºC, la prensa española es un tostón salmantino, patatas asadas y Ribera del Duero Gran Reserva incluidos (para después echarse una soberbia siesta de pijama...). Pero la culpa la tengo yo que, en mi empeño diario de no desconectarme de lo que sucede en mi patria (no por cuestiones de bandera, sino porque allí está mi infancia…), incurro cada mañana en el error de abrir la edición online de algún que otro periódico de la Península Ibérica. Simpleza, partidismo, mala redacción y patadas al diccionario a cascoporro donde no deberían darse o mi crítica benevolente para el 99,9% del periodismo made in Spain.

Hoy me topo con esto. Y me entra la risa tuerta. El tema del artículo tiene su guasa. Que la propuesta venga de una agencia de publicidad que tanto te vende que si no tienes no eres persona como intenta lavarte el cerebro para que seas tú la que venda a su propia madre al diablo me gira un poco el estómago. Pero en un punto les doy la razón: la lengua es algo vivo que, para bien o para mal, pertenece, en primera instancia, a quien la usa. La norma evita que se despendole, unifica y procura un estándar para que podamos entendernos en lo material. Hasta ahí, soy la primera que obliga a sus textos formales (la literatura es otra galaxia lingüística con sus propias leyes termodinámicas…) a pasar por el despiadado tamiz del corrector ortográfico y gramatical; lo valiente no quita lo cortés… Pero, fuera de ese ámbito ¿erudito?, para alguien que disfruta con el sonido y tiende hacia un cierto fetichismo de las palabras, no puede haber algo más bonito que la claridad y la precisión del neologismo (cotidiano). Independientemente de si proviene de la iconografía popular o de si es producto de la imaginación de alguien que buscaba un término mucho más preciso que los ya existentes para su idea o de si es un derivado de alguno de ellos, que, adoptado y desarrollado por el usuario, ha pasado a formar parte de nuestras vidas sin quererlo (aunque no siempre sea aceptado por la academia o la administración siempre vaya muy por detrás de la evolución…). Porque, por ejemplo, los cronopios existen; yo conozco personalmente a alguno…

Puest@s a pedir (en tiempos de globalización y de discusiones socio-antropológicas acerca de la igualdad de género), no me parecería descabellado introducir oficialmente la @ como marca de indistinción sexual en el lenguaje, el güifi (con güi, que los dos puntitos sobre la u son tremendamente simpáticos…) como objeto tecnológico o internauta (no, la RAE no recoge aún la palabra…) como navegante de la red, como ya se ha hecho con kafkiano o chucrut (la derivación desde Sauerkraut no tiene desperdicio…).

Pero continuando con el pseudo-chiste, si algunos quieren ser más papistas que el Papa o meterse a periodista (para lo que deberían manejarse a nivel de escritura académica…), una de dos: o que usen el étimo para la expresión (caesar) o que al Káiser Guillermo II de Prusia le pongan un acento en la a cuando lo escriban en castellano... Y si no, que abran un blog en La Coctelera y se dediquen a vomitar sus (apelando a la inventiva...) esgrimimientos neuronales sin ánimo de lucro (y básicamente por placer más que por pretendida intelectualidad...) como hacemos los de a pie…

Ego dixit.

nieva
y los castaños de mi calle erial
se disfrazan de muñecos albos
con nariz de zanahoria
y bufanda de pájaros negros

el horizonte tiene el color
de una tarta sin azúcar ni huevos

extiendo los dedos
y atrapo el aire helado

un trocito de cielo blanco
se derrite sobre la palma de mi mano
tímido
y se lleva consigo
un pedazo de mi sombra

Agrurita glauca
tendió la maleza,
encima del agua
camina la fuente,
se queja principio,
dormita la sal.

Los buhítos cantan,
las nubes NO se levantan
(están en suspensión de pagos)
y Matarile esconde las llaves de la caja fuerte
en el fondillo de su faldón.

Don Melitón tenía tres gatos
(hechos a base de piezas de puzzle)
y los hacía bailar en un plato
(a golpe de látigo)
y por la noches les daba turrón,
(para acallar su conciencia)
¡Que vivan los gatos de Don Melitón!
(hermanos hormigas de luna y de sol)

La tarara tiene
un secador de pelo en el lavavajillas
y unos pantalones
que de arriba abajo
todo son botones
(sin perneras,
sin ojal).

(Ahora que vamos despacio,
las vecinas miran
y el silencio calla
porque no tiene nada que decir)